APOLOGÍA DE LA SOLTERÍA

La filosofía de oriente pone en el autoconocimiento el origen de la virtud... O por lo menos, a mi me gusta verlo así.

La libertad puede volverse un escenario hostíl para quienes no escuchan la voz de su deseo... O por lo menos, a mi me pasó cuando era sordo.

La independencia se logra cuando no necesitamos al otro para que cubra nuestros vacíos, sino que podemos asignarle un lugar de equilibrio en nuestra constelación... O por lo menos, a mi me pintó por ese lado.

La conquista definitiva de los espacios domésticos y la concreción de los proyectos postergados, vienen de la mano del tiempo libre dedicado al yo... O por lo menos, a mí me place simplificarlo de esa forma.

Tal vez la soltería no se defina por el mero hecho de estar solo, sino por estar bien con uno, sin la "necesidad" del otro... O por lo menos, a mí me sorprendió distinguir los conceptos de solo, soltero y solitario.

La soltería no se reduce a poder cambiar de partenaire sexual sin derecho a pataleos... O por lo menos, a mí me parece que es mucho mas.

La lujuriosa variedad incluye -por definición- mujeres destacables y chicas que deberían esforzarse por convertirse en pizza, a modo de indemnización... O por lo menos, a mí me pasa que no siempre acierto en el casting.

La conexión previa (mental, emotiva o lo que fuera), se torna requisito excluyente y es importante saber verla en el otro y en mi, para poder también abstenerme y evitar que después quieran convertirme en botitas, a modo de penalidad... O por lo menos, a mi me resulta imprescindible encontrar ese puente.

Hasta que no aprendí a soportarme yo solito en mis silencios, no pisé el umbral de independencia que me permitió disfrutar de la libertad, adueñarme de los espacios domésticos y reconocer cuál es la conexión que me hace volar... O por lo menos, a mi nadie me va a contradecir en cómo carajos se me canta vivir o contar esta etapa de mi vida.

CONTERTULIO

Contertulio Luna fue gondolieri durante muchos años.

Nunca vivió en Venecia, y sus amigos llamaban a su empleo bajo el menos glamoroso nombre de: "repositor".

Contertulio no trabajaba en un Supermercado Chino, sino en comercialización alimentaria de emigrantes del gigante asiático.

A lo largo de cada jornada, Contertulio se encargaba de mantener incólume la fachada de productos ante la depredación constante que realizaban los visitantes con sus carritos. A esta operación, él la denominaba: "abastecimiento constante", mientras que su jefe se la ordenaba con un más lacónico: "rellená".

A la acción de remarcar precios con la pistola etiquetadora, Contertulio la denominaba: tasar; y si algún cliente le formulaba comentarios, el refería a sus respuestas como de "customer service".

Contertulio no cobraba a fin de mes, sino que "percibía haberes". Los mismos, estaban por debajo del ingreso per cápita nacional, lo que lo mantenía en un nivel de escaso poder adquisitivo, forzado a morar en un barrio carenciado en el que los hechos de violencia eran moneda corriente.

Cuando dos integrantes de la barra brava de Sportivo Sevillano le quisieron cobrar peaje en una esquina, le dijeron: "hablá claro, pelotudo"; Contertulio los corrigió indicando que él estaba dotado con capacidades lingüisticas diferentes.

Lo empezaron a patear, y les dijo que "evitaran la comisión de actos vandálicos". Cuando le hicieron mascar un paquete grande de pan lactal mientras le perforaban el estómago con un sacacorchos, Contertulio sintió que se desangraba.

Si la ambulancia hubiera acudido en tiempo útil al llamado de la central, Contertulio no hubiese expirado producto de una descompensación hemodinámica.

AMOR INCONEXO

Con los calores de la primavera, calzamos el cuchillo entre los dientes y nos adentramos en la selva de cemento para cazar la presa.

Algunas quieren que abusar de vos. Otras quieren ser abusadas... vermouth con papas fritas y Sweet Dreams!!

En nuestro barrio no se distingue - como en España- la pronunciación de la ese de la de la zeta, por lo que algunos no cazan, sino que se casan.

Un amigo vive en Madrid y puso en Twitter que cogió el autobus. Las españolas deben estar imposibles... y él, desesperado, sin freno... y bastante lleno de hollín.

Se dice que el amor es guerra... y en el barrio se confunde.

No hay que pretender ver en toda escaramuza ocasional una batalla decisiva... pero hay que tener en cuenta que las guerras donde hay desconfianza y espionaje, se vuelven frías.

(((Que lo parió.... cierra el locutorio y me quedo acá... mañana retomo la inconexión y republico!!! Fuck Arnet!!!!!)))

VUELTA POR EL UNIVERSO

Me colgué unos días con las publicaciones. En el medio, la compu de casa se declaró en huelga.

Retomo los post luego de haber dado unas vueltas por el barrio (salgo tan poco). La mayoría de los blogs que recorrí, hablaban de amor.

De adolescente -siguiendo un partido de Boris Becker- escribí: "Se ha podido reducir a notas y encerrar en cinco líneas el misterioso lenguaje de los ruiseñores; pero nadie podría fotografiar en una definición el horizonte de la poesía, ni tampoco traducir a palabras el amor."

Desde entonces que no teorizo sobre el tema, pero ciertos planteos me resultaron atractivos de disparador tras este silencio, por lo que pido pista en esta pelopincho.

Me zambullo, con la liviandad de no pretender descubrir nada:

Se habla tanto de amor porque reaparecen los calores primaverales y estamos mas alzados que de costumbre.

Fin de la teoría.

Ahora, su aplicación práctica:

Si esto no queda en palabras, voy a repartir volantes en Corrientes ofreciéndome para ayudar a que las damas olviden (por unas horas) las heridas que les hubieran propinado mis desatentos congéneres.

Full Stop.

ANIMALADA NUMBER NINE

Prefiero apestar como un zorrino, a oler con temor: como los dentistas.

Prefiero saltar como un canguro, a sonreir por reflejo: como los rrpp.

Prefiero gritar como un marrano, a preguntar por preguntar: como los noteros.

Prefiero dormir como un lirón, a trabajar por chauchas: como los chauchones.

Prefiero cojer como un conejo, a cojear por momentos: como los cojos.

Prefiero trompearte como un elefante, a ratearme por ratos: como los ratones.

Prefiero devorarte como un cuervo, a enjuiciarte por injurias: como las vedettes.

Prefiero aplastarte como un sapo, a zapar por ahí: como los juglares.

Prefiero cavar como un topo, a salir por cable: como los potus.

Prefiero acabar como un toro, a presumir por matar: como los toreros.

CUESTIONARIO

¿A qué jugamos como sociedad?

¿Somos conscientes de que el otro existe? ¿En qué lo notamos?

¿Como mancomunamos esfuerzos?

¿Tenemos la madurez para aceptar la opinión del otro y debatir para sumar? ¿Podemos escuchar?

¿Conocemos nuestra realidad o la imaginamos con nuestra almohada y la convalidamos con nuestro núcleo íntimo?

¿Somos capaces de encolumnar nuestro mejor esfuerzo atrás del que más clara la tiene, aunque sea nuestro adversario circunstancial? ¿Qué parámetro usamos para distinguir al que la tiene clara? ¿La fama, el dinero, el poder...?

¿Podemos discutir objetivos y programas realizables con vuelo técnico?

¿Quién sabe más: el que estudió en Harvard o en 3 de Febrero? ¿Eso sólo define? ¿El que pone en crisis nuestros argumentos, nos ataca?

¿Cuál es nuestro denominador común? ¿Cuando juega la celeste y blanca o...?

¿Tenemos en cuenta que Argentina está ubicada en América del Sur y no limita con Francia?

¿Qué nos impulsa hacia adelante? ¿Solo la inercia del envión que dieron generaciones pasadas? ¿Las patadas en el culo?

¿Nuestra generación está empujando el carro o subió las patitas y mira cómo otros carritos que arrancaron después nos pasan por al lado? ¿Y vernos rebasados, nos activa el motor de la vergüenza o el freno del resentimiento?

¿Y si a la generación que viene se le da por preguntarnos qué hicimos para superarnos... qué le vamos a decir? ¿No nos dejaron? ¿Estaba todo mal? ¿La culpa fue de la generación anterior?

¿Están seguros de que Chávez es Perón? Me pá que Lula se le parece más... y a todo evento llevamos más de treinta años huérfanos.

¿Calibramos la brújula o tenemos un mapa viejo? ¿Se debate para aggiornarlo o jugamos a que un mesías nos salve?

¿Existen los partidos políticos o son meros aparatos electorales? (incluída la oposición que hace papa a cada paso)

Hecha la ley de medios ¿somos capaces de generar algo como la BBC? ¿O nos atomizaremos en contenidos de bajo presupuesto inidoneos para competir fuera de nuestro micro mundo?

¿A qué se dedican las vanguardias? ¿A ver si la pegan para comprar la casita en el cantri... o en san telmo?

¿A qué estamos jugando?

¿Permanecemos y transcurrimos u honramos la vida?

ACEPCIONES

Después, quiere decir que ahora no. No se sabe cuando, pero ahora no.

Mañana, quiere decir que hoy no. No se sabe cuando, pero hoy no.

La semana que viene, quiere decir que por un tiempo largo no me rompas las pelotas con ese tema que a vos te importa, pero a mí no tanto.

Llamame, quiere decir que yo no te voy a llamar. No sé si vos llamarás, pero yo no.

Nos vemos, quiere decir que a partir del momento en que lo digo, no te veré más...hasta que te vuelva a ver (si Dios quiere).

Estás linda, quiere decir que estoy sumando puntos y mas vale que los contabilices o se acabaron los piropos.

Si querés andá vos, quiere decir que el programa que propusiste no me cierra ni a cañonazos, pero que antes de verte con cara de culo al lado mío tirándome subliminalmente la bronca por no haberme inmolado al opio de los contertulios que sugeriste, prefiero que vayas sola a decir que soy un amargo para justificar mi ausencia.

JIMMY JANG

El constructor y el demoledor, conviven en mi.

Cuando la perinola de las circunstancias cae del lado del primero: inicio proyectos, ordeno, alíneo recursos, recurro a los contactos idóneos, me entusiasmo y avanzo hacia un objetivo cuyo nivel de detalle aumenta con cada paso.

Pero con tan solo un girito más, aparece el demoledor: al que todo le viene mal, que no ve salida en nada, ni nadie lo satisface. Toma su maza y aliviana sus tensiones internas reduciendo el escenario a escombros.

Luego la lluvia y después la nada.

Hasta que renace el constructor tras una etapa de proyectos, y el demoledor vuelve a quedar latente esperando lo que para él será una nueva oportunidad.

EDITORIAL

Buenos Aires, 17 de Octubre del 93. Siglo XX.

El ser y la nada confluyen de vez en cuando.

El vacío suele ser ocupado de tarde en tarde por alguna idea peregrina.

Algunas veces los deseos fructifican en ansias potenciales y un nuevo ser humano adentra su nave en las aguas de la vida. La semilla se convierte en fruto y engendra nuevas semillas. Aquel carozo vuelve, y se hace millones.

Extraña conjunción, milagro absurdo el cielo y la tierra uniéndose en un regazo. Un horizonte de sangre y deseo, de llanto y de vanidad.

Extraña combinación: la unidad y la diversidad, las infinitas posibilidades optando por una única variante.

A veces una caricia aleja el bosque de nuestro árbol.

A veces una luz encandilante nos tira a la banquina.

A veces un eco oculta la música a nuestros oídos.

En medio de todo eso, te soy leal mamá.

1917

¿Cómo sería el sorteo del Loto en un régimen comunista?

¿Funcionaría como un castigo al ganador?

EJE

Durante muchos siglos la humanidad pensaba convencida, que todo el universo giraba en torno a ella.

Los intelectuales mas destacados de una época, propiciaron que se castigara con la muerte a todo aquel que pusiera en duda esa falacia fundadora.

No te extrañe entonces, que tras muchos litros de contaminación corridos bajo el puente,tengas charlas con gente fatalmente autorreferencial, que por entonces se hubiera cargado con gusto a Galileo o hasta a Copérnico, con tal de que no les quitaran el foco de atención.

DILEMAS

¿Me arriesgo por ochenta centavos o llevo la marca que conozco?

¿Digo basta o dejo que la inercia mantenga el statu quo?

¿De acción o romántica?

¿Encaro al minón o a Miss Piggy, que viene regalada?

¿Libertad o seguridad?

¿Le digo que es una imbécil y así tiene la chance de superarse o soy complaciente cómplice?

¿Cocino o pido delivery?

¿Arriesgo opinión diferente en cancha visitante o le sonrío a lo que dice el anfitrión?

¿Placenteras calorías o desabrida salubridad?

¿Felicito al que ganó o me voy gritando "fraude"?

¿Disfruto del dolor de mis enemigos o me solidarizo para mostrarme magnánimo?

¿Muestro mi obra o la oculto para que no la copien?

¿Ser o no ser?

HAMBRE DE GOL

En 1998, propuse a un directorio hacer una radio de rock nacional.
Un experto en radios me dijo que no había cantidad de temas suficiente.
Otro experto en radios supuso que no tenía nada que perder intentando.
La hicimos. Fue un éxito.
(Luego un tercero tomó la idea, la masificó, tuvo más suceso todavía y todos lo aclamaron como gran creador).

En 2009, se me ocurrió -y bajé al papel- una puesta teatral de comedia con textos de alta calidad, que tuviera ritmo de zapping televisivo.
Hoy es 14 de Octubre. Todavía faltan varios días para que se termine el año.
No hay que perder el hambre de gol.

EDITORIAL

Buenos Aires, 20 de Julio del `97. Siglo XX

El infinito y la nada son dos mitades de una misma naranja.

Los ecos de la explosión original aún resuenan en este arrabal y se encierran en nuestro propio misterio forrado de cuero.

Algunas veces los armónicos rechazan simpatías, y pese a ser seres fungibles, buscamos en el desdén nuestro propio espejo y la intolerancia se disfraza de caballero.

Así Dionisios, con la camiseta de Boca, se burla con pasión del riverplatense Apolo encerrado en su deleite por la perfección de la esfera y las jugadas exquisitas. Ambos se toman a golpes en una cortada cualquiera y mueren por un gorrito en lugar de gozar del juego.

Así, el betún de nuestras pieles sólo sirve para justificar palos, fuegos y lamentos en lugar de combinarse en casilleros de un magnífico tablero de ajedrez, donde se puedan hilvanar martingalas heróicas y solidarias de peones, reyes y caballos.

Así, día tras día y odio tras odio, olvidamos que somos gotas agridulces de la misma gaseosa.

Que somos brasas ardientes de una misma fogata.

Que somos pequeñas chispas, entre el infinito y la nada.

ESPERA

Esperar. A que llegue el día, a que sea la hora, a que se concrete la oportunidad.

Esperar. A que me leas, a que te interese, a que te sumes al proyecto.

Esperar. A que te den turno, a que atiendan a los anteriores, a que me digas que está todo bien.

Esperar. A que llegue el bondi, a sacar el boleto, a llegar a destino.

Esperar, no es una actividad pareja. De qué se espere, depende el grado de desesperación.

Si... esta estructura no sirve en sí misma, era válida para sincopar el relato del crímen... pero espero que no reaccione allí en el tacho. (Bollito. Chau. No siempre sale. A seguir esperando el texto).

CRIMEN

La plata es de él. De ella fue la decisión de separarse. Los hijos eran de los dos.

La casa es de él. Ella no tenía donde irse. Los hijos se quedaron con ellos.

La fuerza era de él. Ella no podía defenderse. A los hijos los dopaban para que no escuchen.

El poder lo manejaba él. Ella no pudo salirse de esa lógica. A los hijos les iba mal en el colegio.

La mejor posición social, la tenía él. Ella escuchaba de sus amigas que ya todo iba a mejorar. Los hijos se enfermaban con frecuencia.

El no aceptaba la decisión de ella. Ella no tenía nadie a quien recurrir. Los hijos se dormían en la clase.

El pensaba que ella cambiaría de opinión. Ella consultó a una abogada. Los hijos hablaban en voz baja.

El reafirmó que no pensaba irse. Ella no encontró amparo en la ley. Los hijos se encerraron en fantasy.

El descargó la ira en su maxilar. Ella dijo que se había tropezado. Los hijos no hablaron con nadie.

El suponía que ella tenía que entender. Ella sentía que no podía irse. Los hijos se encerraban en el baño.

El hacía su vida normal. Ella vivía angustiada. Los hijos no se reían ya de nada.

El compró un arma. Ella hacía las compras. Los hijos en la escuela.

El la espero en la casa. Ella respiró hondo antes de entrar. Los hijos en recreo.

El la amenazó. Ella lo arañó. Los hijos tomaban distancia.

El sacó el revolver. Ella gritó con fuerza. Los hijos caminaban en fila.

El escondió el cuerpo. Ella sangraba. Los hijos escuchando a la maestra.

El está preso. Ella está muerta. Los hijos, huérfanos de justicia.

CAMBIOS

Esta mañana volví al barrio de mi infancia.

Poco en común con mis recuerdos.

El colegio en el que empecé jardín, tiene otro nombre. En lo que era la casa de mi mejor amigo, se instaló una sucursal del Standard Bank. En la tienda de deportes de la cuadra, hay un solarium Miami Sun. La mágica juguetería de don Guillermo y Ana, es una inmobiliaria.

El pub al que íbamos de levante, ahora es un puticlub. En el local de libros donde descubrí autores fantásticos, venden electrodomésticos. El correo devino en pizzería y la santería que vendía genéricos para el alma, se transformó en un Farmacity.

Menos mal que me mudé hace años, sino vaya uno a saber en qué me hubiera convertido.

DETODERÍA

En un surtida detodería de la localidad de Chivilcoy, me compré un sifón con manija de metal, un manojo de fotos viejas y una bola de cristal que ve el futuro.

El sifón, lo ubiqué en un lugar destacado de mi living. Las fotos viejas, ilustrarán una biografía apócrifa que lanzaré en una botella 2.0 a la web.

La bola de cristal, se ve llovida y no le anda bien el vertical.

Parece que la bruja que la utilizaba antes era bastante descuidada y en una de sus múltiples mudanzas la debe haber golpeado con algo, y quedó así, defectuosita.

Ya indagué sobre mi futuro sentimental, laboral y artístico. Las imágenes no fueron muy nítidas, por lo que tuve que poner bastante de imaginación y buena voluntad para que la visión llenara mis expectativas.

La macana es que me vino sin control remoto, y su luz no es tan fuerte como para usarla de velador.

VIDAS PASADAS

El último alarido del pensamiento fantástico, es hablar de las vidas pasadas.

Pero los historiadores ni se inmutan. Deberían.

¿No advierten que ellos sostienen que Cleopatra hubo una sola y las pirámides las construyeron millones de esclavos? Pues bien, mi vecina del cuarto "G", la gorda de la panadería, la vieja del kiosco, mi prima Dorys y todas las chicas del puticlub, alegan haber sido Cleopatra... pero ninguno de los que conozco fue un esclavo constructor.

Si es cierta mi teoría de que uno proyecta en estas cosas lo opuesto a lo que le toca vivenciar en su presente, probablemente Bill Gates sueñe con que limpiaba (solo con franela y Blem) la jaula de los elefantes en el Zoológico de Hiroshima.

Imaginemos que efectivamente todo el universo está compuesto de energía y que las almas forman parte de ella ¿por qué tendrían memoria o registro? y de tener ¿por qué se agotaría en saber quién uno fue, sin que vengan recuerdos de aquella realidad? ¿Por qué tendrían individualidad como unidad de energía, en lugar de conciencia global? ¿Por qué se repartirían roles siempre entre las mismas almas? ¿Están ahorrando? ¿Es un club selecto la humanidad, al que no se deja entrar a cualquiera? ¿Si en el siglo III había sensiblemente menos población que en el XXI: los diez millones de almas de entonces actúan de varios en los seis mil millones de ahora? ¿Que son: Eddie Murphy? ¿o viceversa? ¿En el siglo III había diez millones de titulares y cinco mil novecientos noventa millones de suplentes?

Para la charla de fogón: excelente... pero no te sorprenda si me río cuando lo decís con convencimiento pleno.

DOMESTICUM II

Lástima que hoy me marmotié y me perdí el día de descuento en el super, porque la semana viene de primera:

-Aprendiendo de los últimos de la fila cómo recibir elogios;
-Tronqueando troncamente;
-Asumiendo que debo empezar urgente un curso acelerado de plomería;
-Alternando con viejos conocidos casi con naturalidad;
-Llegando a buenos puertos en terapia;
-Amalgamando un varieté, que pinta de la hostia;
-Superando el fantasma de la gente sin swing;
-Disfrutando sin culpa la agonía de mis enemigos;
-Operando lentamente viejos asuntos del estudio;
-Superando callejones truncos en los que solía doblar para el nuevo monólogo.

Al final, la felicidad se construye con la suma de pequeñas alegrías diarias.